Le retour……..Suite2 et fin

Je m’aperçois que je n’ai pas respecté l’ordre chronologique dans mon récit, mais après tout ça n’a pas vraiment d’importance… J’ai omis la période dans une ville du midi de la France oû mes activités étaient plus politiques.

Je ne vais pas m’étendre là dessus, mais c’est  là que j’ai fait la connaissance de groupes anarchistes j’ai réalisé quelques affiches pour eux, participé à des manifs etc… Tiens au fait, je ne sais pas si c’est toujours employé dans les manifs, il s’agit de rondelles de pommes de terre, il fallait se frotter les yeux avec pour luter contre les inconvénients des lacrymogènes, ça atténue l’irritation (enfin c’est pas terrible), par contre pour vous empêcher de dégobiller je n’ai pas la solution, à part le masque, mais pour courir ça risque de poser problème…

J’ai le souvenir d’une manif contre les exécutions capitales en Espagne sous le régime Franquiste, oû les crs n’ont pas hésité à charger malgré la présence de personnalités et de personnes âgées devant le cortège. Le souvenir des descentes de flics et perquisitions en pleine nuit. Si vous voulez foutre le bordel chez vous c’est radical….

Un jour, à Paris je passe devant un bâtiment avec une banderole « Luttons ensemble contre la société de consommation ».

Ça m’intrigue, et puis finalement je pense qu’il s’agit d’un piège publicitaire pour attirer les gogos. Quelques années plus tard, je tombe sur un bouquin qui relate la saga d’action direct, et je découvre qu’il s’agissait d’eux, avant qu’ils ne prennent le maquis. J’ai raté une rencontre qui m’aurait intéressé, mais je ne les aurais pas suivi, à l’époque je ne pensais pas que la violence pouvait résoudre quoi que se soit….Aujourd’hui je ne sais pas, quand on voit tout ce qui se passe, l’indifférence, la soumission, la béatification des crétins de toutes sortes, la télé, que l’extrême droite peut s’exprimer en toute impunité, le retour à l’esclavagisme, le gangstérisme étatique, que les jeunes ne s’intéressent plus à la politique, etc….

Plus je prends de l’âge et plus je deviens extrémiste, comme quoi ça ne conduit pas forcément à une forme de sagesse…

Si j’ai cru à une époque que l’on pouvait résoudre les problèmes par les voies pacifiques, aujourd’hui je ne pense plus du tout de la même façon. Je ne crois plus que l’on puisse changer quoi que se soit par les voies démocratiques. Essayez de convaincre les gens de moins polluer…ils s’en foutent complètement, la facilité l’emporte toujours. Quand au gouvernement…
Pour en revenir à mon récit, j’ai définitivement arrêté les drogues, sans médicaments…. Même si mes problèmes psychologiques sont toujours présents, je n’éprouve plus ce besoin, car c’était aussi lié à une époque et un milieu que je ne fréquentais plus.
Mes nouveaux amis étaient peintres ou musiciens.
Durant toutes ces années j’ai exposé, créer des associations, et surtout bossé la peinture comme un dingue.

Et puis un jour en 1994, mon père décède d’une crise cardiaque. Mes parents n’avaient pas prévue de successions et la totalité des biens revenait aux enfants. Mais vu la crise que ma mère nous a fait, on décida de tout lui laisser.

Elle vendit la maison pour partir dans le midi sous la surveillance de ce grand frère (son fils préféré) qui aujourd’hui l’a dépouille consciencieusement de ses économies, sans que je ne puisse intervenir, du moins légalement…

Au début, elle me téléphonait régulièrement, me tenant la jambe pendant plusieurs heures pour me raconter des horreurs qui me sapait le moral pour le reste de la journée. Depuis plusieurs années je n’ai plus de nouvelles…

A-t-elle égaré mon numéro ? En tous cas je préfère ne pas l’appeler….
Aujourd’hui je vis dans une autre région, à la campagne ou je retape une ferme pour y créer un centre artistique.

J’ai quelques fois la nostalgie des communautés, de cette utopie d’une vie différente et moins matérialiste, de ces amis avec lesquels on partageait le peu que l’on avait… C’est incroyable la haine qu’a pu susciter ce mouvement, je me suis fait agresser des tas de fois, cracher dessus dans la rue….Tabassé….Avoir les cheveux longs à l’époque, c’était se mettre à dos une bonne partie de la population….Et je les ai eu très long (encore aujourd’hui)….Jusqu’à la taille…et teints au henné.
A 16 ans je calquais mon look sur celui de Jimmy Hendrix et ceci dans les plaines de Beauce, le plus sûr moyen de se faire démonter la tronche…. On m’en a tellement fais bavé avec mes cheveux, que je me suis juré de ne jamais les couper…..Et puis je ne suis pas du genre à me soumettre comme ça…Les Beaucerons c’est têtu…

J’ai gardé de cette époque un shilom et un portrait qu’une amie avait fait de moi sur la plage de Sète en 1971…

Quelques photos du festival de White oû l’on pouvait côtoyer les Hells Angels, c’est là que j’ai vu pour la dernière fois Jimmy Hendrix, il devait mourir un mois après, j’ai appris sa mort dans un café alors que j’étais sous amphétamine …….

Par contre je n’ai aucun de mes dessins  réalisés dans cette période, ils ont tous été vendus ou donnés, et c’est sûrement ce que j’avais fait de mieux. Baudelaire disait : « Faites fumer du cannabis à votre charcutier, il fera des rêves de charcutier », heureusement ce ne fut pas mon cas. Il y avait une créativité incroyable à cette époque, j’ai le souvenir de fresques que j’aurais aimé garder… Bon, là je m’aperçois que je tombe dans la nostalgie de vieux cons…

Ce récit n’est évidemment pas complet, je le reprendrais plus tard pour le détailler davantage, j’ai omis volontairement des périodes importantes… mais je ne voulais pas trop choquer.  Et puis l’auto censure c’est difficile à combattre…

                                 Les années Seventies…Suite 6

                                                 Toulouse

Sur place je prendre un appartement avec une amie, nous avions le projet d’une troupe de théâtre.
Je n’ai plus le souvenir de l’adresse, mais ça s’appelait « Volubilis » et pas pour n’importe qu’elle raison….
Le Volubilis est une fleur, mais là il s’agissait des graines que l’on faisait infuser pour s’envoyer en l’air (et oui j’ai replongé au truc). La drogue c’est comme les cigarettes, on ne s’arrête pas du premier coup.

Je vous déconseille fortement ce genre d’infusion, car en réalité ça n’était pas les graines qui agissaient, mais le conservateur qui les enrobaient, car après les avoir rincées, les mêmes graines n’avaient aucun effet.

Je suis resté dans l’appart tout l’hiver, je vendais mes dessins pour survivre, à l’époque ça me suffisait pour payer le loyer et me nourrir, ou plutôt nourrir tout le monde, car l’endroit était très connu et ouvert à tous jour et nuit, et croyez moi ça défilait en permanence.
Il y avait de tout, dealers, toxicos, voleurs, et descente de flics au dessert (c'est-à-dire en pleine nuit).
Il faut que je vous décrive cet appartement, ou plutôt ce bourbier dans lequel on vivait.

Imaginez un couloir et une chambre, pas de meuble, juste de la mousse par terre, une fenêtre qui ne fermait pas car gonflée par l’humidité, et une condensation telle que le plafond était parsemé d’une multitude de gouttelettes qui vous tombaient dessus pendant votre sommeil, et bien sûr pas de chauffage.

Le matin, je m’habillais le plus rapidement possible (mes fringues étaient gelées et humides), et je courais au café le plus proche pour me réchauffer.

Ensuite j’allais vendre mes dessins, enfin quand je n’avais pas un accident de joint, car on fumait beaucoup et des fois toute la journée. Dans ces conditions, le projet de théâtre est évidemment tombé à l’eau, la copine ne pensait plus qu’à la dope et à ses histoires de cul. Petit à petit la troupe en gestation s’est dispersée, et j’ai quitté les lieux à mon tour pour poursuivre ma peinture. C’est à cette période que je fis connaissance avec le monde des peintres et le milieu associatif.

…………………………………….A suivre…

                     Les années Seventies….Suite 4

                                   Sur la route

A la fin de l’hiver les proprios décident de nous virer. On décide donc de se diviser pour faire du stop et de se rendre à St Tropez dans une petite bicoque des parents de la blonde. Mais la route en a décidé autrement et je ne devais plus jamais les revoir. Mon chemin me conduisit à Aix en provence. Et c’est là que je commençais ma descente aux enfers.
Je trouvais très vite une amie pour m’héberger, et la dope a suivi…….Acid, shit, et mélange de médicaments, pour ce qui est de mes expérimentations pharmaceutiques j’étais devenu un expert, tous se marraient de mes mélanges explosifs, mais tous m’en réclamaient. Certains avaient des effets particulièrement hard, mais dans l’ensemble c’était quand même supportable. Très vite les dealers du coin sont devenus mes potes, et me refilaient de l’herbe ou des acids gratos.
C’est incroyable ce que l’organisme peut supporter quand j’y repense. Le matin je fumais une pipe de shit au réveil (à jeun), j’allais me taper un petit noir au café et après commençait la série de pétard, puis je prenais soit un mélange de médicaments, soit de l’acid, voir les deux en même temps, ou des cristaux, le tout accompagné de quelques pétards. A l’époque il existait une grande diversité d’hallucinogènes, l’acid (LSD), qui pouvait durer de 12 heures à 36 heures, les cristaux (une version allégé de l’acid) qui durait environ 8 heures, la Mescaline aux effets comparables aux critaux, mais que je trouvais plus cool et plus hallucinogène. Il m’arrivait de mélanger l’acid à des médicaments pour en diminuer le speed que je supportais difficilement. Un de mes grands moments de bonheur était la descente, cet instant oû le voyage se termine, oû l’on redescend sur terre en quelque sorte. Là je me pausais à la terrasse d’un café, et je restais immobile à savourer ce moment de plénitude incroyable. Ça durait à peu prés une heure, mais ça me paraissait très court. Il parait que cette sensation était comparable à celle que l’on ressent après avoir fait l’amour, mais lâ on touche un domaine qui m’était étranger. Pendant mon séjour dans cette ville, je fus témoin de ce que l’on peut appeler un fait-divers surprenant. Avant la période du festival, les autorités décidèrent de « faire le ménage » et de ramasser tous les « chevelus », même sur le campus. Comme à cette période mes cheveux étaient courts, j’ai échappé à cette rafle. Assis à la terrasse d’un café, je regardais passer les gars entre deux flics, les mains menottées, direction le tribunal, et cinq minutes après ressortir toujours encadrés des deux flics en direction de la prison. Ce petit manège n’arrêtait pas de la journée, et ceci pendant une semaine, jusqu’au premier jour du festival. (C’était légal ça ?) En tous cas, à l’époque, pas un journal n’en a parlé.
Au bout d’un ou deux mois, j’étais complètement englouti par la dope, sans m’en apercevoir. Je ne remarquais même pas que je ne m’alimentais pratiquement plus. Vers la fin de mon séjour (qui a duré plusieurs mois), je ne mangeais qu’une petite tranche de pain complet par jour, histoire de calmer mes mots d’estomac, je n’avais plus conscience de rien, mon corps était traversé par des milliers de piqûres d’aiguilles, je me sentais très mal et très faible. Des bouffées de désespoir m’envahissaient de temps en temps, des pertes de mémoire, je ne dormais pratiquement plus, la copine qui m’hébergeait m’avait mis à la porte, je couchais à la belle étoile n’importe oû, mes vêtements étaient réduits à des guenilles trouées, je n’avais même plus de chaussures et tous mes amis m’avaient lâché. Je divaguais seul dans les rues à la recherche de drogues, et le plus dingue c’est que j’en trouvais toujours et plus facilement que de la nourriture. Il m’arrivais de prendre n’importe quoi, tout ce qui me passait entre les mains, éther, eau de Cologne, trichloréthylène.  J’étais devenue ce que je méprisais le plus, un junkie. Si l’on m’avait dit ça quelques mois auparavant ça m’aurait fait marrer.

Le monde des drogués, du moins ceux que je fréquentais, était compartimenté, il y avait ceux qui en prenaient pour échapper à la réalité, et les autres, dont je faisais parti, qui se droguaient pour pouvoir l’affronter ou du moins la supporter.

Puis un jour, au réveil, je me sentais dans un état second, très faible, je titubais, bref j’arrive à me procurer des médicaments et me prépare un mélange d’enfer, puis je me rends au centre ville. Ça va mal, le malaise s’amplifie, je vise un banc pour m’asseoir, mais je n’ai pas le temps de l’atteindre, je m’écroule.

J’ai appris par la suite que des amis m’avaient transporté chez eux et appelé mes parents pour qu’ils viennent me chercher. Je n’ai pas grands souvenirs du retour, tout ce dont je me rappelle c’est que je n’ai pas prononcé un mot. Un vrai zombie.

Le problème avec la drogue, est que l’on retrouve à la sortie les valises qu’on avait laissées à l’entrée.

De retour à la maison, je restais enfermé, incapable d’affronter l’extérieur, même quand des amis de mes parents venaient leur rendre visite, je me cloîtrais dans ma chambre. Je n’avais plus la dope pour affronter la réalité et moi-même.

Les rapports avec ma mère s’étaient transformés, elle me soignait. Quand à mon frère, il n’intervenait pas. De toutes façon je ne réagissais plus à quoi que ce soit, je passais mes journées prostré à regarder le mur d’en face, complètement défoncé par la dizaine de médicaments que je devais prendre.

Il m’a fallut 2 ans de traitements psychiatrique et médicamenteux pour refaire surface. Mais cette période ma laissé de gros problèmes psychologiques. Et c’est à cette période que j’ai commencé à peindre. J’ai passé sous silence mes activités politiques pendant cette période, car j’ai fréquenté très rapidement les milieux extrémistes et  surtout libertaires, écolo libertaires, mais la aussi ça pourrait faire l’objet d’un autre chapitre.

                   ……………………………….a suivre…..

                  Les années Seventies….Suite 2

                                  Adolescence

A partir de mes 15 ans, mon frère prit le relais de ma mère (en ce qui concerne les punitions corporelles).

Et là je dois dire que j’ai pas gagné au change, c’était beaucoup plus hard.

Le jour de mon anniversaire (il a sûrement voulu que je me souvienne de ce jour mémorable), il me coince dans le garage, et me fait une grosse tête (la routine quoi). Une demi heure après, je sors la gueule en sang et là j’aperçois entre mes yeux gonflés, mes parents qui attendaient calmement que ça se passe. Putain y n’ont même pas applaudi !

J’ai dû subir ce connard jusqu’à l’age de 18 ans.

Je n’ai plus jamais adressé la parole à mon frère jusqu'à  la mort de mon père…..25 ans après.

L’époque voulait que l’on ait les cheveux longs, et je les avais longs, malgré la désapprobation de mon frangin et de mes parents, mais étrangement, ils ne me les ont pas coupé de force. A cette époque, et vu mon look et le bled ou je vivais, la moindre incursion dans la rue et je me faisais démonté par une bande de bouseux qui se tenaient à l’affût de mes moindres faits et gestes, histoire de se défouler. Les commerçants, refusaient de me servir, du jour au lendemain j’étais devenu «  un  voyou ». Même les flics se sont mis de la partie, et quand j’allais au boulot, ils m’attendaient à deux pas de chez moi pour me demander mes papiers et m’insulter. Trois années d’enfer entre cassage de gueule, vexations, ennui, désespoir.

Ce qui me conduisis tout droit vers l’alcool, mais ça ne me convenait pas, alors je suis passé directement aux drogues dures, sans passer par la case cannabis (j’arrivais pas à en trouver).J’avais un pote préparateur en pharmacie, c’est lui qui ma procuré les amphé. Et ce fut le choc de ma vie. Pour la première fois de mon existence je me suis senti bien dans ma peau. Je m’en suis goinfré pendant 3 ans jusqu'à ce jour fatidique où j’ai pris mon courage à deux mains et demandé à ma mère si je pouvais quitter la maison. A ma grande surprise elle a dit oui. Je m’attendais à ce qu’elle dise à mon frangin de me rosser, où qu’elle me l’interdise (vue que j’étais mineur) et bien non. Du coup ça ma foutu les jetons de me retrouvé livré à moi-même. A l’époque je n’avais que très peu de liberté. Mais je ne me suis pas dégonflé, et suis parti sur les routes, au hasard. J’ai appris par la suite que mon cher frère avait sillonné la ville pour me retrouver. Histoire de me faire la bise sûrement.

…………………………………..A suivre

 Maxou avait 14 ans, très timide, renfermé et solitaire,

 il voulait entrer aux beaux arts, mais sa maman ne voulait pas,

elle désirait qu’il gagne sa vie dans l’alimentaire…Ça rapporte l’alimentaire.

Donc elle le plaça chez un boulanger, en apprentissage.

Un soir, son papa l’accompagna chez celui qui sera dorénavant son patron.

et le laissa là, face à… La chose.

Le patron en question mesurait dans les 2 mètres

et devait peser dans les 140 kilos.

D’une saleté et d’une vulgarité sans nom,

aussi bien dans ses propos que dans son comportement.

A longueur de journée c’était les grosses blagues sur le sexe

ponctuées de grognements et de rots (volontaires ou non).

La femme de ce patron était une petite chose pleine de mépris et de paroles blessantes.

Elle prit Maxou en grippe immédiatement, faisant allusion à sa timidité et se moquant de lui.

La grand mère, (parce qu’il y avait une grand mère) se voulait toute menue et gentille.

Ce petit bout de femme adorait manger… les yeux de lapin…Elle était accompagné d’un chien (un batard). Un jour elle décida de s’en débarrasser…Et tout naturellement, elle le pendit par le cou à la corde à linge, et lui tira dessus avec le fusil de chasse.

Et il y avait pour compléter le tableau, l’apprenti…

Dés qu’il vit Maxou il lui dit qu’il n’aimait pas sa gueule

et qu’il lui en ferait voir de toutes les couleurs.

Quant au lieu de travail, le fournil, d’une crasse inimaginable…

Des espèces de toiles qui servaient à poser la pâte à pain fraîche, traînaient par terre…

Le chien de la maison si réfugiait et pissait régulièrement dessus.

Ces toiles n’étaient évidemment jamais nettoyées…

Maxou était désespéré à l’idée qu’il allait rester 3 longues années dans cet univers écoeurant.

Dans son cœur d’enfant pris place le désespoir.

Et Les journées passèrent…

Lever à 1 heure du matin, le ventre vide, il fallait avaler un verre rempli pour moitié de café et pour l’autre moitié de kirsh, le tout très chaud et sans sucre.

Maxou n’avait jamais bu d’alcool de sa vie, mais le patron insista

 en l’insultant et le menaçant de lui foutre sur la gueule.

Puis le travail commençait, sous les hurlements du patron et les rires moqueurs de l’apprenti.

Pas une minute de repos, même pour aller aux toilettes il fallait se dépêcher.

Vers 10 heures du matin, le petit dej très rapide, de l’ordre de 5 minutes maxi.

Même là, le patron intervenait pour le précipiter

et bien souvent le bol de café finissait dans l’évier.

Le midi tout ce beau monde se retrouvait autour de la table familiale,

 ou plutôt autour de la mangeoire.

Maxou avait perdu l’appétit et ne pouvait plus avaler grand chose

 tellement la vision de ces porcs le dégoûtait.

Le spectacle du patron la tête penché au ras de l’auge qui lui servait d’assiette.

Ce monstre qui se goinfrait, enfonçant les aliments dans sa bouche avec les deux mains dans un boucan invraisemblable, tout en rotant bruyamment. Et ceci tout au long du repas et dans l’indifférence général des pauvres crétins qui l’entouraient… L’horreur.

Maxou se demandait s’il ne rêvait pas, s’il n’allait pas sortir de ce cauchemar…

ça ne pouvait être qu’un cauchemar…

Juste après le repas, le travail reprenait, toujours sous les aboiements et les menaces du gros. L’après midi, le monstre lui octroyait 2 ou 3 heures de sommeil avant de remettre ça jusqu'au soir vers 11heures oû il le gratifiait généreusement d’une bonne nuit de sommeil

de 2 heures…

Les jours se suivirent pendant deux longues années…

Maxou n’éxistait plus, il était devenu Timide.

C’était le nouveau nom que la patronne avait décidé de lui donner…

Et depuis ce jour toute cette sainte famille de pourceaux l’appela ainsi,

 même  le rejeton du gros porc. Et oui ce truc immonde avait réussi à engrosser la truie et lui refiler un polichinelle.

Bref le gamin en question avait 4 ou 5 ans,

et était aussi ignoble que le reste de la famille.

Et bien entendu, il ne connaissait Maxou que sous le nom de Timide.

Deux années de tortures morales, de travail, 18 heures par jour…

Maxou était devenu un autre…Il ne se nourrissait pratiquement plus

 pour sortir le plus vite possible de table.

Il avait pratiquement perdu l’usage de la parole…Il ne répondait que par oui ou non…

Le silence…et cette boule dans l’estomac…Les envies de suicide…

La situation était devenue tel que le patron s’en inquiéta auprès du père du jeune homme.

Ce jour là Maxou se tenait debout à coté du gros, celui-ci lui montrait comment étaler de la patte avec un rouleau à pâtisserie.

La bête immonde poussait sur le rouleau tout en éructant et soufflant bruyamment.

Il était torse nu.

Maxou serrait très fort le couteau qu’il tenait dans sa main…

Un de ces couteaux d’une trentaine de centimètres...Brillant et très pointu…

Il regardait ce dos  monstrueux et serrait de plus en plus fort le couteau…

Mais non…Je ne pourrais pas…Et si jamais je le ratais ?

Est-ce que le couteau va s’enfoncer suffisamment pour le tuer ?

Si le couteau rebondissait sur un os ?

Si jamais je ne le tuais pas du premier coup ?

Lui ne me raterait pas…

Ça n’est pas la peur de tuer qui ce jour là l’empêcha de passer à l’acte,

mais la peur de rater son coup…Les représailles…

La prison, il s’en fichait complètement…ça ne pouvait pas être pire…

Il abandonna cette idée… Mais le regretta…

Cet échec ne fit qu’accentuer son état dépressif…Dont d’ailleurs personne ne se souciait…

Il aurait préférer mourir…Il ne voyait aucune issue…

Bien sûr il pensa à la fugue…Mais oû aller ?

Il ne connaissait rien de la vie…De l’extérieur…

J’aimerais bien mourir…Dormir longtemps…

Le lundi était jour de repos, mais Maxou le passait surtout à dormir.

Pas d’amis…Pas de joies…Le néant…

La mort c’est mieux…

Un jour Maxou raconta à sa mère que son patron le faisait boire à son travail.

Comme la maman de maxou n’aimait pas les alcooliques, elle décida de rompre le contrat d’apprentissage.

Pourquoi n’avait il pas raconter ça plus tôt ?

Il n’aurait pas imaginé que ce détail aurait pu le sauver de cet enfer…

Mais Maxou avait gardé cet enfermement permanent et trouva un réconfort dans la drogue qui devint son compagnon de voyage pendant quelques années…

Bien des années plus tard Maxou décida de se rendre dans le village ou résidait cette boulangerie…

Bien entendu les patrons n’étaient plus les mêmes, mais il retrouva l’épicière du coin qui les avait connus.

Elle lui raconta que celui-ci avait sombré dans l’alcool, et qu’un jour les gendarmes retrouvèrent le fils de celui-ci dans les toilettes… étranglé.

Les policiers soupçonnèrent le patron…il aurait très bien pu faire le coup dans un état d’ébriété, mais sans preuves l’affaire ne fut jamais résolue.

A la suite de ce drame, ils décidèrent de vendre la boulangerie

et partirent dans une autre ville ouvrir un débit de boisson.

Evidemment ça n’arrangea pas les choses…

Il se mis à boire de plus en plus et fini par en mourir.

Maxou ne revint plus jamais dans le village.